Somos la mala yerba, el pasto inútil que pisan tus botas, la pradera rala sobre la que elevarás tus construcciones de fuerza y autoridad.
Somos la especie mala de combatir e imposible de erradicar: el indómito matorral, la ortiga que te pica las piernas, la enredadera que revienta tus murallas y abate una tras otra todas tus fronteras.
Somos la planta endémica que no da fruto, la flor sin color y casi sin aroma, la cosecha vecera imposible de comercializar.
Somos la voz afónica con la que nunca podrás pronunciar nada, el gesto inane descrito en el vacío, el esfuerzo sin resultado, el atisbo que no sabrá nunca de la consumación.
Somos el grano en plena cara, el flemón en tus encías, la hemorroide de tu ano. Somos la herida que no sangra y cicatriza mal. Somos la pus dentro del cuerpo, la bilis opaca, el humor negro, la secreción que tú mismo produces con cada abuso, cada invasión, cada gesta de rapiña que tú esparces por los suelos (como semillas de odio que no van germinar: la tierra las rechaza).
Somos muchos y no nos ves.
Somos rebeldes y no suponemos ninguna amenaza: Tenemos el coraje de ser humildemente, a pesar de tus múltiples campañas de exterminio y bandidaje.
Han segado mil veces nuestras cabezas. Nos has partido las piernas, contrataste pistoleros para que cayéramos por las esquinas, promoviste cruzadas enteras en contra nuestra por no aceptar que NO somos tus esclavos, ni siquiera tus obreros: somos nuestros propios amos, libres, soberbios y desamparados.
Y recuerda esto, viejo fascista, tribuno romano o caudillo popular: por más que me extermines a mí, aniquiles a ese o encarceles al de más allá, tú no has de conocer el día en que puedas dominar el mundo sin oír nuestro grito de resistencia, que a la vez es testimonio de oposición y credo de soberanía. Seremos siempre el coro trágico que, con los ojos abiertos y la boca cerrada, impugna todas y cada una de tus fechorías ante el Tribunal Supremo de la Extinción Final.
Escrito por Proteo a las 6 de Octubre 2004 a las 01:02 PM